Хто борсався у молоці

Я прийшов до Різдва з порожньою кишенею.
Видавець тягне з моїм романом.
Календар Москви заражений Кораном.
Не можу я встати та поїхати в гості
ні до приятеля, у якого плачуть дітки,
ні до сімейного будинку, ні до знайомої дівки.
Всюди потрібні гроші.
Я сиджу на стільці, тремчу від злості.

Ах, кляте ремесло поета.
Телефон мовчить попереду дієта.
Можна у місцекомі зайняти, але це
— байдуже, що зайняти у баби.
Втратити незалежність набагато гірше,
чим втратити невинність. Чуже,
гадаю, приємно мріяти про чоловіка,
приємно вимовляти «пора».

Знаючи мій статус, моя наречена
п'ятий рік за мене ні з місця;
і де вона нині, мені невідомо:
правди сам чорт із неї не виб'є.
Вона каже: «Не журись даремно.
Головне – почуття! Одностайно?»
І це з її боку чудово.
Але сама вона, певне, там, де вип'є.

Я взагалі ставлюся з недовірою до ближніх.
Ображаю кухню шлунком зайвим.
На довершення всього, докучаю особистим
поглядом на роль людини у житті.
Вони вважають мене бандитом,
знущаються з мого апетиту.
Я не користуюсь у них кредитом.
«Наливайте йому рідше!»

Я бачу у склі себе неодруженого.
Я факту до пуття не візьму простого,
як дожив до Різдва Христового
Тисяча дев'ятсот шістдесят сьомого.
Двадцять шість років безперервної тряски,
копання по кишенях, суддівської таски,
вчення будувати Закону очі,
зображати німого.

Життя довкола йде як по маслу.
(Маю на увазі, звичайно, масу.)
Маркс виправдовується. Але, за Марксом,
давно час би мене зарізати.
Я не знаю, на чию користь сальдо.
Моє існування парадоксальне.
Я роблю з доби сальто.
Вибачте мене за жвавість!

Тобто всі підстави бути спокійними.
Ніхто вже не кричить: «По конях!»
Дворяни виведені під корінь.
Ні тобі Пугача, ні Стеньки.
Зимовий узятий, якщо вірити байку.
Джугашвілі зберігається у консервній банку.
Мовчить зброю на напівбаку.
В моїй голові — тільки гроші.

Гроші ховаються в сейфах, банках,
у панчохах, у підлозі, у стельових балках,
у вогнетривких касах, у поштових бланках.
Заповнюють собою Природу!
Шумлять пачки новеньких асигнацій,
немов вершини беріз, акацій.
Я весь у владі галюцинацій.
Дайте мені кисню!

Ніч. Шурхіт снігопаду.
Мостову тихо шкребе лопата.
У вікні навпроти горить лампада.
Я стирчу на залізній пружині.
Бачу лише лампаду. Натомість ікону
я не бачу. Я підходжу до балкону.
Сніг на дах кладе попону,
і будинки стоять, як чужі.

Рівність, брат, виключає братерство.
У цьому слід розібратися.
Рабство завжди породжує рабство.
Навіть за допомогою революцій.
Капіталіст розвів комуністів.
Комуністи перетворилися на міністрів.
Останні плодять морфіністів.
Почитайте, що пише Луцій.

До нас не пливе золота рибка.
Маркс у виробництві не в'яже лику.
Праця не є товаром ринку.
Так казати — ображати робітників.
Праця - це мета буття та форма.
Гроші — ніби його платформа.
Щось окрім шляхів прогодовування.
Розмотаємо клубочок.

Речі більше, ніж їх оцінки.
Нині економіка просто у центрі.
Об'єднує нас замість церкви,
пояснює наші вчинки.
Загалом кожна одиниця
по суті — дівчина.
Вона хоче об'єднатися.
Штани просяться до спідниці.

Кулька зазвичай прагне в лузу.
(Я, мабуть, мучу Музу.)
Чи не Конкуренції, але Союзу
належить чудове завтра.
(Я аж ніяк не прагну до пророків.
Цілком можливо, що ці рядки
скоротять очікування терміни:
"Рік зараховувати за два".)

Пробив годину і час настав
для шлюбних зв'язків Праці - Капіталу.
Блиск металу, що зневажається.
(далі - зображення в обличчях)
приємніше, ніж порожнеча в кишенях,
простіше, ніж чехарда тиранів,
краще цивілізації наркоманів,
товариства, що виросло на шприцах.

Гріх первородства - не суть сирітства.
Багатьом, безперечно, люб'язніше скотство.
Простіше відмінність визначити, ніж подібність:
«У Праці з Капіталом контактів немає».
Тьху-тьху, ми виросли не в Ісламі,
вистачить тріпатися про навпіл.
Є потяг між статями.
Полюси створюють планету.

Як холостяк я сумую за шлюбом.
Не чекаю, зрозуміло, дива у раку.
У сім'ї є ями та байраки.
Але подружжя – єдиний вид власників
того, що вони створюють насолодою.
Їм не потрібно "Не вкради".
Інакше все підемо заради Христа.
Побережіть своїх немовлят!

Мені, як поетові, все це чуже.
Більше: я знаю, що «комусь».
Пишу і здригаюся: ось нісенітниця,
невже я проти законної влади?
Час врятує, якщо вони неправі.
Мені вистачає скандальної слави.
Але погана політика псує звичаї.
Це вже по нашій частині!

Гроші схожі на чесноту.
Не падаючи згори — Аллах свідок,—
гроші частіше летять на вітер
не гірше за чесне слово.
Ними не слід позичати.
З нами в труну вони не лягають.
Їм наказано множитися,
немов байкам Крилова.

Задні думки сильніші за передні.
Будь-яка душа переплюне льодовик.
Звичайно, суспільству проповідник
потрібніші, ніж слюсар, науки.
Але поки ніде не чути пророка,
пропоную - щоб ще до терміну
не потрапити в обійми пороку:
займіть чимось руки.

Я не зайнятий загалом чужим блаженством.
Це виглядає гарним жестом.
Я зайнятий внутрішньою досконалістю:
опівночі - півбанки - ліра.
Для мене дерева дорожчі за ліс.
Я не маю спільного інтересу.
Але швидкість внутрішнього прогресу
більше, ніж швидкість світу.

Це основа будь-якої відомої
ізоляції.
представляє суто місцевий
інтерес у наші дні.
ця властивість несумісна
з братерством, рівністю, і, звичайно,
благородством не відшкодовується,
неприпустимо у чоловіка.

Так, сумуючи про перевагу,
як Топтигін на воєводстві,
я співаю вам про виробництво.
Буде вказаний вище спосіб
всіма правильно буде зрозуміло,
суспільство кращих синів нажене,
смолоскип розуму не впустить,
ощасливить будь-яку особину.

Інакше — гору візьмуть телепати,
буддисти, спірити, препарати,
фрейдисти, неврологи, психопати.
Кайф, стан ейфорії,
диктуватиме нам свої закони.
Наркомани причеплять собі погони.
Шприц повісять замість ікони
Спасителя та Святої Марії.

Душу затягнуть великою вуаллю.
Поєднають нас суцільною спіраллю.
Встромлять у розетку з етил-мораллю.
Мова звільнять від дієслова.
Завдяки гарному зілля,
закружляємо в хмарах каруселлю.
Спускатимемося на землю
винятково для уколу.

Я вже бачу наш світ, який
покритий павутинням лабораторій.
А павутиною траєкторій
покрита стеля. Як швидко!
Це неприємно для ока.
Людство збільшується втричі.
У небезпеці — біла раса.
Неминуче смертовбивство.

Або нас переріжуть кольорові.
Або ми їх пошлемо в інші
світи. Повернемося до своїх пивних.
Але те й інше – не християнство.
Православні! Це не діло!
Що ви дивитеся очманіло?!
Ми б зрадили Боже Тіло,
розчищаючи собі простір.

Я не виховувався на софістах.
Є щось жіноче в пацифістах.
Але чистих відокремлювати від нечистих.
не наше право, повірте.
Я не вказую на скрижалі.
Кольорові нас, безперечно, притиснули.
Але не ми їх на світ народжували,
не нам зраджувати їх смерті.

Важливо багатьом створити зручність.
(Це можна знайти у Гоббса.)
Я сиджу на стільці, рахую до ста.
Чистка – брудна процедура.
Не прийнято танцювати на могилі.
Створити достаток у тісному світі
це по-християнськи. Або:
у цьому полягає Культура.

Нині шанувальники обороту
«Релігія – опіум для народу»
зрозуміли, що їм дана свобода,
дожили до золотого віку.
Але в такому реєстрі (витрати складу)
свобода не вибрати - дуже убога.
Зазвичай той, хто плює на Бога,
плює спочатку на людину.

«Бога немає. А земля у вибоїнах».
«Так, не видно. Відключуся на бабах».
Творець, який творить у таких масштабах,
робить надто великі рейди
між об'єктами. Так що те, що
там Його царство, це точно.
Воно від цього світу заочно.
Сядьте на свої табурети.

Ніч. Провулок. Мороз блокади.
Уздовж тротуарів лежать карпати.
Планети розгойдуються, як лампади,
які Бог запалив у небозводі
у благоговінні своєму великому
перед пізнаним нами обличчям
(Поезія робить огляд доказам),
як у величезному ківоті.

Новорічної ночі я сиджу на стільці.
Яскравим блиском горять каструлі.
Я прикладаюся до мікстури.
Нерв розійшовся, як чорт у посудині.
Відчуваю легку пожежу у потилиці.
Згадую випиті пляшки,
вологодську варту, Хрести, Бутирки.
Не хочу заперечувати насправді.

Я сиджу на стільці у великій квартирі.
Ніагара клекоче у порожньому сортирі.
Я відчуваю себе мішенню в тирі,
здригаюся при найменшому стуку.
Я закрив парадне на засув, але
ніч у мене цілить рогами Овна,
немов Амур із лука, наче
Сталін у XVII з'їзд із «тулки».

Я вмикаю газ, зігріваю кістки.
Я сиджу на стільці, тремчу від злості.
Не бажаю шукати перлів у компості!
Я беру на себе цю сміливість!
Нехай вивчає гній, хто хоче!
Патріот, панове, не криловський коче.
Нехай КДБ на мене не дрочить.
Не брехні ти в підкладці, дрібниця!

Я дихаю сріблом і харкаю міддю!
Мене ловлять багром та дірявою сіткою.
Я дражню гусей і йду до безсмертя,
дайте мені хмиз!
Я біснуюся, як миша в темряві засіка!
Виносьте святих та портрет Генсека!
Лунає в лісі сокира дроворуба.
Поваляюсь у кучугурі, може, охолону.

Нічого не охолону! Взагалі забудьте!
Я думаю майже про бунт!
Не присягав я косому Будді,
за червонець помчу за зайцем!
Хай закриється де стамеска!
яснополянська хліборізка!
Непротивлення, панове, бридко.
Це мені як серпом по яйцях!

Як Аристотель на дні колодязя,
звідки не знаю, що береться.
Зло існує, щоби з ним боротися,
а не зважувати на коромислі.
Усіх скорботних по індивіду,
всіх схильних до кон'юнктивіту,
усіх до тієї матері за абеткою:
демократія у сенсі!

Я люблю рідні поля, лощини,
річки, озера, пагорби зморшки.
Все гаразд. Але лайно чоловіка:
у тілі, а духом слабкі.
Це я вірний закон накнокав.
Все втирається яскравий сокіл.
Господа, розбийте хоч пару шибок!
Щойно терплять баби?

Сумна ніч у мене сьогодні.
Дивиться зі шпалер колишня сотня.
Можна поїхати в бордель, і зведення
нумізматка - буде згодна.
Лінь відклеювати, метушитися.
Залишається тихо сидіти, постити
так навпаки у вікно хреститися,
поки воно не згасло.

«Зелень літа, ех, зелень літа!
Що мені шепоче кущ бруслини?
Добре пройтися без жилету!
Зелень літа повернеться.
Ходить дівчинка, ех, у хустці.
Ходить полем, рве квіточки.
Взяти б доньки, ех, взяти б доньки.
У небі ластівка в'ється».

(24 травня 1940 року, Ленінград, СРСР - 28 січня 1996 року, Бруклін, Нью-Йорк, США; похований на цвинтарі Сан-Мікеле Венеції) - російський та американський поет, есеїст, драматург, перекладач, лауреат Нобелівської премії з літератури 1987 року , поет-лауреат США у 1991—1992 роках. Вірші писав переважно російською, есеїстику — англійською. Почесний громадянин Санкт-Петербурга (1995).